CIXI-HELENE

Jeudi 15 février, Macha Makeïeff, à la tête du Théâtre national de Marseille La Criée, proposait dans sa petite salle une soirée dédiée à Lacan et l’amour, Lacan à minuit. 5 intervenants au menu : Philippe Bera (éditeur, membre de l’École de la Cause freudienne, ECF), François Rouan (peintre), François Regnault (philosophe, membre de l’ECF), le médiatique psychanalyste Hervé Castanet, et Macha Makeïeff elle-même. Le programme annonçait une discussion. La salle était bourrée de curieux, comme moi, ou d'adeptes comme l’ami qui m’accompagnait. Mais lui, on ne peut plus rien faire pour lui.

Décor. Macha Makeieff est assise sur une chaise de profil, seule à quelques mètres des 4 autres qui eux font face au public. Elle regarde donc la tablée latéralement et pas le public. Posture du psy à l'écoute. Mise en scène narcissique. Lacan se profile. En face d'elle, un pupitre qu'elle seule utilisera lors de ses lectures. Elle a un micro HF à l'oreille, les autres ont chacun un gros micro devant eux qu'ils utiliseront dans leur temps de parole. Tous ont leur texte devant eux.

Aucune présentation. Le public se doit d’avoir bossé son programme ou de connaître ces quatre perroquets lacaniens. Hervė Castanet, premier à prendre la parole avec une surprenante voix de Lacan, brosse dans le sens du poil le théâtre et le génie de sa directrice ici présente dans sa quête artistique. Longue introduction lechetteuse. Le public attend la saucée divine. Pour Jacques il est venu.

Quand Macha Makeieff enfin se lève et rejoint le pupitre, je me suis crue enfant à la messe. Long texte d’une voix soporifique de Sainte Thérèse d’Avila (carmélite espagnole du XVIs) et de la mystique brabançonne, Hadewijch d’Avers (XIIIs). "(...) l'amour... oui... l'amour... l'amour...", multiples pauses avec un regard d'outre-tombe les yeux fixes. Macha est de noir vêtue. Elle porte un long manteau, pantalon, des lunettes de soleil plutôt rondes qu'elle met de temps en temps quand elle ne parle pas, assise sur sa chaise. Certainement pour se protéger de l’éblouissement de cette Cène-là devant elle, mais ils ne sont que quatre...

Elle poursuit, Trotsky hiératique, déesse noire coiffée de certitude sacrée. Ha "l'amour... oui... l'amour... l'A-mour... est Tout." Le ’Tout’ est planté comme une évidence universelle d'une note basse et étouffée. Comme Thérèse d’Avila ’qui jouit de ce qu’elle ne comprend pas’. Long silence en guise de point. Et les points elle adore ça Macha. Quand elle a fini sa divine parole, la déesse redrape ses voiles mal amidonnés qui eux se marrent bien. Et s'assoit sans bruit. Même sa chaise est coite. D'un cil elle ordonne aux autres attablés de prendre son relais éclatant. Mais la salle s’ennuit. J'entends chuchoter dans le rang derrière, "c’est chiant, mais que c’est chiant". Bon, ça commence quand Lacan ?

François Regnault avec son ’Quel amour ? Courtois’ et Encore’ d’Hervé Castanet furent transparents, quasiment aucune analyse psychanalytique et très peu de liens sur le thème annoncé. Aucune détronche en perspective. Shit. Enfin, un bref passage d'un extrait du séminaire 21 de l'idole en question sur le programme, ’Lacan, psychanalyse et amour’. Puis, présenté par l'éditeur Philippe Bera, une projection du film de son voisin de table le peintre François Rouan ’De la ressemblance’ (présenté à la villa Médicis) projection sur, je cite Rouan, "les différentes strates de l'amour". En fait le film n'est qu'une série de photos de jeunes filles nues, vulves offertes, qui se croisent ou se superposent (d'où les strates) sur une bande-son musicale style Vangelis. Les rires et réflexions des jeunes modèles rythment la musique. Attention, François Rouan est un spécialiste du tressage et fut proche de Balthus et de Lacan.

Rouan explique au public hébété qu'il avait filmé et enregistré pendant 3 semaines une dizaine d'heures par jour ces jeunes filles, l'ennui, la douleur des longueurs des poses les poussant tôt ou tard à réagir. Elles étaient séparées par un miroir sans tain. Lui, silencieux, dans l'oeil de sa caméra, Woody Allen appliqué, attendait la fulgurance des famous strates de l'amour qui ne saurait tarder. Il signale que les modèles devaient être soutenues par des Atlantes lesquels ont été finalement coupés au montage. Et bien croyez-le ou pas, le miracle alors qu'il ne l’attendait plus a eu lieu le dernier jour de tournage. Bon... et Lacan dans tout ça ? 

Bref, ce gros dégueulasse n'a pas vraiment convaincu car entre la Macha outretombeuse, le psy inexistant, le cinéaste pervers artistique et la tête d’affiche Lacan absente, les gens en manque ont commencé à partir petit à petit. Pendant ces 2h30 (oui oui !) de lectures sans interruption, on entendait le craquement des marches sous les pas des gens fuyant petit à petit. Bruit constant, grinçant, permanent, qui faisait grimacer les sublissimes intervenants. Seule, Macha-la-Magnifique, de profil avec ses lunettes-écran, plutôt proche de l’escalier de la sortie, restait dans son marbre noir. No réaction terrestre.

Conclusion. Bien joué au niveau de la com accrocheuse et menteuse. Petite maligne Macha Makeieff. Mais c'est pas sûr que ça marche une autre fois. La salle de 262 places de moitié s'est vidée une heure avant la fin. Maigres applaudissements. La déesse noire s'est éclipsée en une fraction de seconde certainement téléportée par Sainte Thérèse tout là-haut furieuse contre ce public de mécréants idiots. Mon ami est parti lui aussi furieux d'avoir supporté ses multiples crampes et juré sur Lacan qu’on ne l’y reprendrait plus. Lacan, marque d'une lessive qui ne lave jamais. 

Game over.

-Macha Makeïeff -Philippe Bera -François Rouan -Hervé Castanet -François Regnault

Hadewijch d’Anvers (poétesse mystique branbaçonne du XIIIs) : https://www.babelio.com/livres/dAnvers-Hadewijch-dAnvers--Une-femme-ardente/363407

L'extase érotique de Sainte Thérèse d’Avila : http://nuageneuf.over-blog.com/article-sainte-therese-d-avila-extrait-115672998.html

Roberto Alagna vient de triompher dans Turandot aux Chorégies d'Orange après avoir laissé ses adorateurs trois jours dans un blues écrasant. Une mauvaise prestation due à une mycose laryngée provoquée par un dentiste imbécile lui avait valu des sifflets sur le fameux air Nessum dorma où ses quelques détracteurs l'attendaient. Passera ou passera pas le fameux contre-si ? Samedi 28 juillet, il n'est pas passé. Pour les adeptes de Puccini, Alagna classé verdien, et pour la première fois dans ce rôle de Calaf dont le registre demande d'autres performances que les statures romantiques dans lesquelles il excelle, chaque note sera pesée, soupesée, filtrée par un sas implacable où rien n'est toléré pas même un malheureux hasard organique.

En parlant de hasard, il est parfois bien étrange. Plutôt dans un registre classique lyrique, mozartienne pour toujours, le Bel canto n'était pas jusqu'ici dans mes faveurs musicales. Le 7 juillet dernier, à Marseille, et grâce au concert exceptionnel organisé par l'Opéra de Marseille, je découvrais sur la place Bargemon un Roberto Alagna dont je ne soupçonnais pas la puissance magnétique, la voix évidemment sublime, la force sexuelle, et oui, bref, un charisme inouï dans une approche d'une grande simplicité. Je ne me doutais pas que neuf jours plus tard je le rencontrerais à une toute autre occasion…

Marseille, 7 juillet. Arrivée très en retard -le concert commençait quinze minutes plus tard, une foule énorme attendait, elle, depuis des heures-, je ne trouvais qu'une place avec une trentaine de personnes contre une barrière sur le côté latéral aveugle de la scène où bien évidemment je ne voyais rien de face. Par chance, Roberto Alagna ne pouvait que passer devant nous pour monter sur scène et attendre sur une chaise les changements orchestraux. La star avait-elle la grosse tête ? Cette promiscuité, quatre mètres tout au plus, ne pouvait qu'être dépecée avec délectation.

Environ un mètre soixante-quinze, un physique puissant, un visage poupin aux yeux bleus mobiles, Roberto Alagna avait parfaitement remarqué que notre pauvre situation nous empêchait de le voir chanter. Trois femmes autour de lui. Une maquilleuse, une attachée de presse (sa sœur, une sorte de duègne implacable), une jeune femme blonde, amoureuse ?, nous l'écoutions donc sans le voir et sans écran accessible. Peu importait d'ailleurs car la magie opéra sans problème ! Après les applaudissements de chacune de ses prestations, au repos, il nous parlait de sa chaise, envoyait des baisers à des femmes qui l'interpellaient, les gens étaient ravis ! On était bien mieux qu'en face. Le grand public avait le 'In', nous on avait le 'Off'.

Très disponible malgré sa concentration à chaque prochain tableau, une bouteille d'eau accessible, un petit coup de blush poudre par sa maquilleuse, un changement de costume en loge, et des mains qu'il serrait même à celles qui ne se tendaient pas. Evidemment, l'ensemble du public de face ne comprenait pas ces réactions décalées d'un petit coin proche de la scène qu'il ne voyait pas. Le concert s'est passé à la vitesse de 'sa' lumière. Sous le charme nous étions tous, et surtout toutes. Cerise sur le gâteau, au final et après les bis (il en a rajouté), les saluts que nous ne voyions pas et sous les ovations marseillaises, Roberto Alagna, qui ne pouvait sortir de scène que de notre côté, est apparu en haut des marches un superbe bouquet de fleurs dans les bras, illuminé par un large sourire de contentement. Cris de notre groupe, bravos délirants. Il nous fit taire d'un grand geste en avant, et, rien que pour nous, entonna un O sole mio à renverser la Bonne mère de son socle…  A-DO-RA-BLE ! Et moi qui n'avais ni appareil photo, ni portable !

Quelques jours après cette soirée où je restais encore toute émoustillée, j'en discutais avec une amie qui me dit tout naturellement :
- Alagna ? Je le connais. Si tu veux on va demain soir à Orange où il répète Turandot. A 19h il doit parrainer un club de volley-ball, ASON, c'est privé, donc il n'y aura pas de monde, tu pourras discuter avec lui si tu veux. 
ET COMMENT !

Le lendemain, 16 juillet, 18h30, Orange. Il fait beau et très chaud. Je suis armée de deux appareils numériques, un smartphone et un autre portable. Les nouveaux locaux du club ASON sont tout contre le théâtre antique, on ne peut rêver mieux comme emplacement. Quelques personnes sont déjà là à attendre que les portes s'ouvrent. Soudain, Roberto Alagna arrive flanqué d'une accompagnatrice. Il est superbe ! Elle est moche comme tout. Tout de lin écru vêtu, polo Jean-Paul Gaultier, mocassins souples d'été, crinière dorée, il est encore mieux au naturel que maquillé ou sur photos. Il est toujours très disponible et parle avec tous ceux qui s'approchent de lui.

Plus tard dans les locaux d'ASON, il paraphe aux côtés du président Emmanuel Purpan une magnifique photo du théâtre antique en 3D, "Mon jardin préféré, magique !" et sur un mur, "Ce n'est qu'un début !". Il se prêtera à toutes les demandes, on lui offrira un horrible maillot de l'équipe à son nom devant lequel il va s'extasier, il dira que "réunir le sport et la musique, je pense que c'est la plus belle chose que l'on puisse faire" et ne boira pas de champagne. Compte tenu de l'actualité d'aujourd'hui, Alagna devait être en plein traitement dentaire et les infinitésimaux champignons, muguet terrible du ténor en souffrance, devaient commencer à lui grignoter les cordes vocales qui lui vaudront douze jours plus tard, les sifflets du Turandot de ce maudit samedi.

Pour revenir à celui d'hier, splendide revanche alagnienne, et après avoir lu la presse professionnelle, Alagna a conquis les pucciniens. Admis il est dans cette autre cour magistrale que celle de Verdi. Pour ma part et à mon niveau, j'ai trouvé les costumes splendides, les décors et hologrammes remarquables et la mise en scène bien assurée. J'ai souri en entendant des pseudo Chinois parler italien, les noms des ministres Ping, Pang et Pong qui faisaient des petits pas comme s'ils avaient les pieds bandés et dire à Calaf "retourne vite chez toi pour prendre une corde et te pendre". J'ai estimé que l'esclave Liù (Maria Luigia Borsi) en faisait un peu trop pour une esclave, et, Turandot, Lise Lindstrom, fille du ciel, tueuse et psycho-rigide, magnifique dans ce rôle altier qui lui allait comme un gant. Ne connaissant pas la chute de cet opéra, je n'aurais jamais pu partager ces good vibrations orangeoises sans le sous-titrage comme pour les trois énigmes et les mots à découvrir. En ce qui concerne Calaf, je suis restée scotchée aux lèvres sublimes du superbe Roberto-Calaf-Alagna, emportée par des flots de testostérone virtuels ! J'ai eu peur devant ses doutes, tremblé pendant le sacré "Nessun dorma" en attendant le fameux contre-si sur l'ultime syllabe de "Je te veux mien-NEEE !" qui n'a pas duré autant que celui de Pavarotti paraît-il mais bon, on s'en fout, Pavarotti est mort et il était laid comme un pou. Bref, Roberto l'a fait.  ENJOY !

A Orange ? Le 16 juillet ? Evidemment que j'ai discuté avec lui, mais ça, ça reste entre nous…

- Pluzz France 3. Turandot du 31.07.12. à voir sur le site pendant une semaine. Pour le fameux Nessun dorma au début du 3ème acte, mettre le curseur à 2h00mn45s.

- Le Nessun dorma de Luciano Pavarotti, pour ceux qui ne supportent pas la comparaison... Clic.

                       Arrivée de Roberto Alagna le samedi 16 juillet, Orange, 18h30, aux locaux d'ASON (Photo C-H)

                                     Roberto Alagna et Emmanuel Purpan, président de l'ASON (Photo C-H)

                                           Signature de l'affiche 3D du théâtre antique (photo Cixi-Hélène)

                                               "Mon jardin préféré... Magique !"  (Photo Cixi-Hélène)

                                                          Quelle allure ! Et en Jean-Paul Gaultier... (Photo Cixi-Hélène)

                                              Vue du théâtre antique des locaux d'ASON (Photo Cixi-Hélène)

                                                            Photos persos Cixi-Hélène

Chaque année, les Journées des écrivains du Sud organisées par la très belle Paule Constant attirent de plus en plus de monde à l'Hôtel Maynier d'Oppède à Aix. Il faut dire que les invités sont de grandes pointures dans l'énorme paysage littéraire français, et ne reculent pas à venir fouler le sol cézanien tant que leurs talents n'y sont pas critiqués… L'année dernière, j'avais loupé Dominique de Villepin, qui avait reçu le prix à l'issue de ces journées avec son 'Hôtel de l'insomnie'. J'enrage encore de l'avoir su trop tard ! Ce jour-là, j'étais à Paris à la fac Dauphine où j'ai croisé le fourbe PPDA et quand je suis rentrée à Aix, Dominique était à Dauphine pour une conférence-débat ! Chassé-croisé injuste. Encore une punition céleste. Il est vrai que j'ai beaucoup pêché.

Bref, ces journées des 27 et 28 mars invitaient sans toutes les citer quelques stars du livre : Laure Adler (journaliste, femme de lettres, fan de Ségolène), l'académicien  Jean Tulard, Pierre Bergé (Sidaction), Gilbert Collard (avocat des causes sensibles aux retombées trébuchantes), Yves Simon (ex-chanteur des seventies 'J'ai rêvé.. New York'), Jean-Didier Vincent (star des biologistes physiologistes),
Jean-Louis Fournier et Amélie Nothomb, l'incandescente…

Le thème imposé 'La passion selon …' Vaste sujet que Pierre Bergé grand connaisseur de cette addiction n'abordera pas car il sera absent de cette rencontre. D'ailleurs, il n'a manqué à personne car les talents multiples des intervenants ont 'passionné' les auditeurs dans toutes les nuances abordées. J'ai loupé Collard. Je n'ai vu que sa longue mèche balayant un œil bleu délavé mais toujours vif. Monique Canto-Sperber en introduisant le sujet a d'entrée endormi tout l'amphi. Ses multiples lifts ont certes remonté tout ce que la pesanteur avait pendouillé, mais son ton narcoleptique a déclenché la sieste digestive normalement en cette heure ordonnée sur France 2 par l'inspecteur DerrickEn prévision, les plus malins choisissent un dernier rang. Au premier, nombreux sont ceux qui piquaient du nez devant la table des auteurs pendant sa longue intervention. Les applaudissements ont surtout salué son départ et remis un peu d'ordre dans ce dortoir impromptu.

Jean-Louis Fournier a réveillé tout le monde avec un humour d'une causticité redoutable. Un extrait : "Les gens très âgés, il faut leur dire la vérité ! Quand il y en a un qui me dit – Mais moi, je vais bientôt mourir- au lieu de répondre comme la plupart des gens –mais non il ne faut pas dire ça… - moi je réponds –Eh oui !-  Ça déclenche le rire, donc la communication. On peut commencer à discuter.  Je leur conseille même, au moment de leur mort juste avant leur dernier souffle, les mots ultimes à prononcer après avoir entendu le terrible chuchotement, "ça y est, c'est la fin…", de pousser toutes leurs dernières énergies et de répondre en un seul élan… "DES HARICOTS !" Merci Monsieur Fournier.  Quelle bouffée d'oxygène ! Sans oublier son témoignage émouvant d'amour sur ses fils handicapés et sur le désintérêt des gens à prendre de leur nouvelles, "car on prend des nouvelles des enfants normaux qui sont dans une activité, dans leurs études, l'handicapé lui, grandit mais ne fait rien. Il n'y a pas de quoi en parler pour les autres'. Génial Jean-Louis Fournier.

Laure Adler en grande star du petit écran et de France Culture m'a vite agacée par son discours en parisianisme étalé. Elle fut brune pimpante, elle est devenue blondasse couleur paillasse des marchandes de chichis de fêtes foraines. Maigre et méprisante, elle promenait son fond de teint cireux dans la cour de l'hôtel avec une lassitude blasée des grands snobs.

Un autre médaillé du 'Rien', Yves Simon. La passion selon lui, son panthéon comme il le répétait, était de lire des extraits de ses livres dont tout le monde se fichait et de parler de sa 'fulgurance' pour Le Clézio aussi botoxé que lui d'ailleurs… "J'habite Place Dauphine, la place Dauphine, le sexe de Paris...", d'étalage en étalage, sa carrière de chanteur et la foule compressée lors de son dernier Olympia. Il a tout essayé pour capter l'attention du public, toujours sous le charme des précédents et talentueux intervenants, qui eux, traitaient le sujet imparti. Mais rien n'y faisait. Tout le monde murmurait, preuve d'un total désintérêt. Et Yves ou Simon je ne sais plus, continuait, ne voulait pas passer le témoin,  "J'aurais rêvé être astrophysicien"(!) Cause toujours, on s'en fout ! Aurais-je pu lui répondre si je n'avais été prise par l'envoi d'un sms. Quel pot de colle !

Et puis l'intelligence vive avec le biologiste, Jean-Didier Vincent, qui a fait hurler de rire la salle avec son poulpe, seul invertébré à pouvoir vivre, grâce à la présence à la surface de son corps de milliers de capteurs, une extase extraordinaire lors d'un coït avec une 'poulpesse'  qui répond aux mêmes châtaignes. Et ces nouveau-nés qui ne supportent pas l'odeur de l'aïl (testez, grimace assurée), sauf les nouveau-nés marseillais… Et le sourire Duchenne, à la gestuelle zygomatique si particulière que tous ceux qui l'ont adopté (comme Sarkozy) ont été élus. Et j'en passe…

Enfin Amélie. Tout de noir vêtue, mitaines rayées, éventail, manteau au gros nœud en martingale, teint de craie asiatique et rouge aux lèvres coquelicot. La passion selon Amélie est complexe et certainement vécue très pudiquement et intrinsèquement. Amélie en pays de ses merveilles. Elle a choisi la discrétion et rappelé l'amour qu'elle portait à sa grand-mère qui était pourtant d'une cruauté à la réputation sans tache. Quelques années après sa naissance au Japon, elle rencontrait avec inquiétude cette grand-mère que l'on disait féroce. Les premières paroles d'accueil qu'elle prononça à Amélie enfant furent : "Et bien ! J'espère que tu es intelligente ! Parce que... qu'est-ce que tu es laide !"
Sous le charme. Tout le monde a ri et applaudi la beauté d'Amélie. Son éventail coquelicot s'est juste un peu plus agité. Je l'embrasse. Pas l'éventail. Amélie.

                                                  Clara Dupont-Monod, Jean Tulard, l'éventail d'Amélie, photo Cixi-Hélène

*: Place Dauphine, en forme de triangle, surnommée par les surréalistes 'sexe de Paris', 

Un piano dans la nuit ...
et un dimanche merveilleux
loin, bien loin des harpies de couloirs  de mairies ..
Une dose salutaire d'oxygène musical, une pure merveille mélodique. Ci-dessous la vidéo, la traduction.....

 
[REFRAIN]
Autour de ma ville.
Les souvenires sont frais.
Autour de ma ville.
Ooh les gens que j'ai rencontré
 
Sont les merveilles de mon monde.
Sont les merveilles de mon monde.
Sont les merveilles de ce monde.
Sont les merveilles de mon monde.
 
J'aime lorsque dans la ville l'air est si épais et opaque.
J'aime voir tout le monde en mini-jupes, shorts et lunettes de soleil.
J'aime lorsque dans la ville deux mondes se heurtent.
Prenez par exemple les gens et le gouvernement.
Chacun prenant parti pour des choses différentes,
 
Cela montre que nous ne n'allons pas supporter cette merde.
Montre que nous somme unis.
Montre que nous n'allons pas le prendre.
Montre que nous ne n'allons pas supporter cette merde.
Montre que nous somme unis.
 
Autour de ma ville.
Les souvenires sont frais.
Autour de ma ville.
Ooh les gens que j'ai rencontré
 
Sont les merveilles de mon monde.
Sont les merveilles de mon monde.
Sont les merveilles de ce monde.
Sont les merveilles de mon monde.

Les blondes vont-elles  disparaître ?
Tout au moins avant les brunes..  La question a été posée. Et la réponse, sérieuse, est là n'en déplaise à ceux  et celles qui véhiculent ces blagues débiles.
Article didactique, très interressant lu dans le TGV par Nadia Hamam

La blondeur due a une mutation génétique qui permit aux européens du  nord de s'adapter à l'ère glaciaire serait vouée à disparaître. Canular ou vérité scientifique ? Un monde sans blondes ? Des scientifiques en sont convaincus; Et ont même fixé la date de naissance de la dernière blonde sur terre: 2202. en Finlande. La thèse a vite été reprise dans les médias du monde entier : l'énigme des cheveux jaunes mérite donc un instant d'attention. Car la naissance même de la blondeur reste un mystère.
 

L'analyse (par trois universités japonaises) du gène venu d'Europe du sud fixe la date de mutation à 11000 ans avant notre ère. Et l'explique par la soudaine rigueur du climat : les yeux bleus ne distinguent pas le même spectre lumineux que les bruns et, dans un environnement nuageux net enneigé, le teint pale et les cheveux clair constituent une tenue de camouflage idéale pour échapper aux prédateurs. Les blonds survivent en plus grand nombre, ils trouvent alors plus d'opportunités de féconder  les femmes locales. Pour cause de pénuries alimentaires, beaucoup d'hommes meurent à cette période dans des expéditions de chasse laissant un ratio élevé de femmes. Un rapport de l'université de saint Andrews (grande Bretagne) avance que les femmes se mirent à avoir les cheveux blonds et les yeux bleus pour se distinguer de leurs rivales. Résultat : les Romaines, quelques siècles plus tard, se décolorent les cheveux en jaune, car leurs maris montrent un net penchant pour les esclaves du Nord. (Attention maintenant ça devient plus complexe)..
 

Les brunes n'auraient plus à se faire de cheveux blancs : une étude de l'organisation mondiale de la santé (OMS) donne deux cents ans aux blondes avant leur disparition. Les temps difficiles étant passés, il y aurait trop peu de porteur du gène de la blondeur. Néanmoins, l'OMS a démenti cette rumeur qui lui était attribuée. Alors simple canular ? Plutôt une confusion face à le théorie des gènes dominants et des gènes récessifs. (Accrochez vous ou laissez tomber... ) Les cellules abritent, en double exemplaire, le fameux génome humain. Chacune des deux copies (l'une vent de la mère, l'autre du père) est portée par 23 chromosomes. La paire de chromosomes la plus célèbre détermine le sexe (XX ou XY). Les 22 autres paires sont composées de chromosomes jumeaux. Chaque gène, présent en 2 exemplaires, détermine une caractéristique fondamentale de l'individu. C'est le cas du gène responsable de la couleur des cheveux, qui peut contenir différents messages de couleurs. Pour naître blond, le gène concerné doit être présent en 2 exemplaires. Si l'un d'eux est »blond » et l'autre « brun », ce dernier imposera la couleur. Certains gènes sont qualifiés de dominants face aux autres ; considérés comme récessifs. D'où la théorie d'une proche disparition des blondes. (C'est presque fini...)

Une croyance erronée : le gène dominant ne fait que masquer le récessif. Il ne le phagocyte pas. Ainsi, deux parents bruns peuvent engendrer un enfant blond. A moins que la population soit soumise à une discrimination liée à la survie (climat, alimentation...) ou à la reproduction (maladies, flux d'immigration...) les gènes, masqués ou non, continuent de se transmettre de génération en génération, à fréquence stable. D'après les travaux de Hardy-Weinberg, les équilibres se perpétuent.
Hollywood et John Frieda peuvent donc se rassurer : les blondes ont encore des siècles de gloire devant elles. Bravo !!

http://www.plumedepresse.info/